Jeudi, sans raison

Il fait gris et j’aime ça, le gris est honnête,

je bois un allongé debout, rien à la tête.

Une femme passe, un chien, un manteau rouge,

tout est un poème si on accepte que rien bouge.

Le serveur essuie le zinc, efface un secret,

quelqu’un rit dehors, je ne saurai qui c’était.

J’ai un rendez-vous à trois heures, peut-être,

une lumière entre les toits, comme une lettre.

Je pense à ce que tu m’as dit, hier ou jamais,

les jours se mélangent quand on est heureux, vrai?

Un bus passe, le 72, je pourrais monter,

aller jusqu’au bout, voir ce qui va se passer.

Mais je reste, je commande un deuxième café,

et jeudi continue, ordinaire, parfait.