La scène de l'encre

02Ma plume est un souffleur caché dans les coulisses,

Murmurant aux grands mots leur tirade à venir.

Chaque vers est un masque, un éclat, un caprice,

Prêt à brûler la scène ou bien à s’évanouir.

Le papier fait écho comme un vaste théâtre,

Où l’encre met en jeu son drame passionné.

Les rimes, en habits de pourpre et d’albâtre,

Déclament leur destin d’un ton enflammé.

Que mon alexandrin frappe comme un gong d’or,

Que ma prose improvise un dernier quiproquo !

Que l’acte se dénoue en un sublime accord,

Avant que tombe enfin le rideau des sanglots !

Car si l’art doit mourir après l’ultime scène,

Que l’écrit, lui, demeure en gloire souveraine.